Moments estel·lars de la humanitat, per Stefan Zweig és un catàleg de perletes d'història novel·lada que deixa molt bon regust: l'assassinat de Ciceró, la fi de l'Imperi Romà d'Orient, el descobriment de l'Oceà Pacífic, la gestació del Messies de Häendel, la Marsellesa i l' Elegia de la El Dorado, la (no) execució de Dostoievski , la primera connexió telegràfica entre els EUA i Europa, el descobriment del pol sud, el retorn de Lenin a la Rússia revolucionària de 1917 i last but not least , el fracassat intent del president Wroodow Wilson d'aconseguir un nou ordre mundial basat en una pau duradora.
Bellament editat per Acantilado (altres que, com Pepitas de Carabassa o Llibres del KO, senten amor pel que fan i se'ls nota), aquesta joieta publicada originalment el 1927 és un entretingut compendi de “moments prenyats de fatalitat” carregats d'heroisme, ambició, i també atzar, amb 1881 exemplifica l'atzarós funcionament del “misteriós taller de Déu” que és la història, ( dit per Goethe, al qual, a més de dedicar un capítol, Zweig cita al pròleg).
És oportú fer una precisió sobre el títol, ja que, en anar acompanyat d'aquest cridaner “Catorze miniatures històriques”, el llibre pot semblar una cosa que no és. Pot ser que el desconeixedor de l'obra de Zweig prengui aquesta selecció d'històries per alguna cosa de l'estil 365 coses que hauria de saber o per qualsevol altre d'aquells pamflets dumbfriendly de coneixement concentrats que tan de moda s'han posat des de fa massa anys a les nostres llibreries (fa poc em vaig creuar amb un titulat ' Saber de llibres sense llegir: és fàcil parlar de llibres.
Els moments estel·lars de Zweig no són res. I malgrat que la història, les biografies i els entesos han injuriat la figura de l'escriptor austríac acusant-lo de ser un autor de best-sellers (1927, recordin), resulta difícil, violent, etiquetar així un llibre amb semblant preciosisme i cura en el llenguatge, estructura i ritme de la narració.
Un llibre que, per descriure en vers el que va sentir Dostoievski quan li van embenar els ulls, segons abans de ser afusellat, et deixa anar un “Llavors li lliguen la nit al voltant dels ulls”, així, sense avisar, al mig d'un poema emocionant fins al dolor.
Un llibre que ajuda el lector contemporani a comprendre els valors pels quals es regia la humanitat en èpoques passades, fent creïble, per exemple, la voluntat de Marco Tulio Ciceró d'acceptar l'inevitable del seu assassinat, trist designi a què es va condemnar ell mateix anys enrere quan va anteposar la importància de la dignitat i de l'honor dels seus actes a la pròpia integritat física.
Memorables, les darreres paraules que medita Ciceró en solitud, amb la vista fixa al seu jardí mentre contempla l'arribada dels sicaris enviats pel Cèsar: “Sempre he sabut que era immortal”.
Tant de bo avui un best-seller s'hi apropés alguna cosa.
Exceptuant el poema i la peça de teatre (tots dos, dedicats a autors russos, coincidència?), hi ha dues categories de relats en aquest llibre: els de gloriosos moments de grandesa en què s'analitza el conjunt de les circumstàncies i personatges que els van motivar, com és el cas de la costosa instal·lació del cable telegràfic entre Irlanda i Nova York; i d'altra banda, els de petits atzars, minúcies, com la presa de Costantinoble, reeixida gràcies a la distracció durant l'assalt final d'algú que es va deixar una petita portella oberta per accedir a la ciutat (aquest patà sí que té una història per explicar ).
Les millors són la del descobriment del Pacífic, on se'ns explica com Núñez de Balboa ordena als seus companys de viatge que s'aturin al camí perquè siguin els seus ulls i només els seus ulls els primers d'un home blanc a veure el mantell blau, i aquella dedicada a la febre de l'Or, en què vam descobrir la penosa vida d'un altre patà que va perdre tot l'important que va tenir a la vida, inclòs l'or, malgrat ser l'amo legítim de les terres que van atresorar la riquesa més gran del planeta:
“Odia l'or, que l'ha convertit en un pobre, que ha assassinat els seus tres fills, que li ha destrossat la vida. Només vol que es faci justícia i lluita amb la sanya litigant d'un monomaníac”
¡Memorable!, la lectura de les jubiloses transcripcions del diari de Robert F. Scott i el seu equip a mesura que s'aproximaven al Pol Sud. Aquest relat exemplifica perfectament la barreja de sentiments trobats que es donen cita al llarg de tot el llibre.
Argamasa d'emocions oposades i trobades de la juxtaposició (a la muntanya russa, primer alegria, després decepció, il·lusió-tragèdia, etc) s'aprofita Zweig per justificar la desfilada de màximes universals que compassa tot el relat (un aspecte controvertit que comentaré de seguida) : un equip d'exploradors afronta amb gran ambició i energia el repte de les vides. A mesura que s'aproximen al seu objectiu, la desesperació creix. La troballa que un altre, el noruec Roald Admunsen, se'ls ha avançat els aniquila moralment per, dies després, morir d'una de les pitjors formes possibles: congelats durant el retorn a casa després d'una derrota.
“I ells són els segons, només per un mes de diferència en un període de milions de mesos. Els segons davant d'una humanitat per a la qual el primer ho és tot i el segon res”
Impagables, les cartes que Scott, sabent-se proper al final, dedica als seus éssers estimats i als familiars dels seus companys d'equip, als quals demana disculpes. Compte al que Scott escriu només descobrir que no ha estat el primer a plantar la bandera en tan recòndita terra: “M'espanta el retorn”.
Dit això, arriba el moment del que és dolent. El llenguatge, carregat de grandiloqüència i heroisme, a estones es fa carregant, excessiu. Massa gesta per a tan poques pàgines, massa èpica. A estones l'autor acusa una excessiva simplificació de la realitat, despatxant moments i decisions aparentment simples amb massa accessos de bravura i èpica. Tot és crucial i llegendari.
Pel que fa a la Marsellesa , se'ns explica que els generals enemics "veuen amb horror que no tenen amb què enfrontar-se a la força explosiva d'aquest himne terrible, que, com una onada ressonant i estrepitosa, es llança sobre les seves pròpies files". De veritat? A l'original, “himne terrible” apareix entrecometes, cosa que fa pensar que, com és lògic, Zweig s'ha servit de tota mena d'arxius històrics i diaris personals per documentar-ne la narració. Aquest minuciós i constant entrecometes confirma la precaució amb què ha de ser manejat aquest llibre, ja que ens enfrontem a història pura i dura sí, però rica i fantasiosament interpretada.
N'és una prova el llenguatge excessivament detallat en què s'incorre constantment, carregat d'epítets de dubtosa credibilitat. Si a Ernest Hemingway se li va criticar que fos capaç de recordar quin vi es va prendre a quina taverna trenta anys abans de l'escriptura de la seva París era una festa , aquí cal plantejar-se com és possible que Zweig afirmi amb tanta seguretat que el 21 d'agost de 1741, Häendel, avorrit, s'entretenia a la que el 15 de març de 1917, l'encarregat de la biblioteca de Zuric es va quedar “perplex” quan, en tocar les deu del matí, el seu client més fidel, Lenin, encara no s'havia assegut al seu racó de lectura tal com solia fer amb impecable disciplina diària. Hi ha molts moments en què aquest afany per embellir la realitat queda massa palès.
No cal dir que els ho perdonem.
Serà el que va deixar escrit Agustín Fernández Mallo en una columna d'El Cultural que ara no localitzo, que al “cànon estètic Occidental la ficció ens sembla bona quan s'assembla a la realitat i la realitat, quan s'assembla a la ficció” i que això no és ni una cosa ni l'altra. O serà que Moments estel·lars de la humanitat , al capdavall, sí que és un best-seller. El lector decideix.
Stefan Zweig, Moments estel·lars de la humanitat
L'Acantilado, Barcelona 2002 (publicat el 1927)
Traducció: Berta Vies Mahou
306 pàgines, 19 euros